Tengo un sentimiento que está a punto
de explotar,
la blanca pared bloquea mi inspiración,
mis pelos tamborilean al ritmo de un
punk-rock,
ya no se en quién/qué pensar,
mis sentimientos se van a ahogar
de rabia...
Una pájara negra bate sus alas,
las notas musicales me acercan a ella,
pica mis ojos salva, je. Mente.
Pintura de colores cálidos brota de la
herida.
La noche torna en día
monocromos que la mañana pinta.
Rock punk que sigue sonando dentro mio,
las zapatillas quemadas muerden mis
uñas,
Chernóbil del corazón.
El nido se desarma rápidamente,
todo resulta no ser relativo,
miro la hora, el continuo
espacio se mueve mientras me acuesto,
de vuelta en la URSS Lenin y Trotsky
cantan a los gritos las estrofas de una
canción
de los Fab Four, durante
la Internacional liderada por el Ello
que destroza con sus gurbos
mi razón...
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